Пуля в голове
Сделать тысячу миль за сутки — простейший норматив американской дальнобойной Iron Butt Association. У нас на родине он стал дико популярен благодаря двум факторам: личному знакомству Майкла Нибоуна с Владимиром Зябловым, а также длине перегона Москва-Крымский берег. Нибоун — отец-основатель заокеанской системы дальнобойных ценностей, Зяблов, более известный как Босс. «Не будь удак — вали в Судак!» — разухабистый слоган придал поездке в самый тусовочный городишко Крыма невиданный прежде героический статус. По проторенной ещё папиной «Явой» дорожке стройными косяками потянулись желающие прикрутить айронбаттовский значок и получить десятицентовую рамку под номер с иностранной надписью: «Крутейшие в мире ездецы».
Эпидемия подкосила и меня. Тем более что хоть «Явы» у папы и не было, трасса была чрезвычайно знакома, ободряюще прямолинейна и езжена не однажды. Тот факт, что в конце маршрута придётся делать двухсоткилометровый крюк, чтобы проехать именно 1000 миль, меня не смущал: что такое две сотни по шоссе — пара часов. Тем более подвиг буду совершать в компании испытанных бойцов, для которых пробег меньше тысячи в день — повод для насмешек. А ещё очень хотелось испытать в дальняке новую игрушку — Aprilia RSV-R. Короче, собрались и поехали, только не в Судак, а в Балаклаву, потому что я её больше люблю.
Ехалось, надо сказать, хорошо. По России вообще отлично, по Украине — через традиционное «а поговорить?» День прошёл незаметно, впереди замаячил искомый полуостров и финальный отрезок пути в виде того самого крюка через Каховку и Армянск.
И тут стройный план блицкрига пошёл несколько наперекосяк. Во-первых, внесло свои коррективы отсутствие карты. Никому не ржать! У нас, действительно, не было банальной карты дорог — только монохромная распечатка маршрута с айронбат.ру. Был ещё, правда, GPS-навигатор, но это чудо вражеской техники мало что знало про второстепенные дороги отдалённого района аграрного государства Восточной Европы. В надвигающихся сумерках мы нарезали круги вокруг одной из самых больших плотин на континенте, умудрившись так её и не увидеть, и в полной темноте въехать-таки в республику Крым. Во-вторых, резко похолодало. На свет было извлечено термобельё, но, как оказалось позже, в недостаточном количестве. Мозг просто отказывался согласиться с фактом, что на юге может быть холоднее, чем в наших нечернозёмных краях — за что позже и пострадал. В-третьих, оказалось, что запланированного крюка всё-таки мало для распроклятого норматива и вместо хорошего шоссе Симферополь-Севастополь надо ехать по какой-то тропинке через деревню Саки. К тому же от тряски на Aprilia оторвался верхний пластик хвоста, к которому была прикреплена сумка (единственная, кстати, за всю поездку поломка).
Время близилось к полуночи, в седле уже шестнадцать часов; неутомимые попутчики готовы дубасить по незнакомой дороге в полной темноте 140 км/ч, а зверёк внутри меня бьётся в судорогах. С одной стороны, до оплаченной гостиницы совсем чуть-чуть, с другой — организм явно впадает в кому: глазки не видят, ручки не рулят, трясёт от усталости и нереального холода. Наконец началось очень хорошее покрытие — и вот он, указатель «Севастополь 12 км». О счастье, скоро я лягу спать! Через пару километров — указатель «Севастополь 20 км». Что это, галлюцинации? Ещё через пяток — «Севастополь 10 км». Когда мы проехали шестой поворот всё на тот же Севастополь, я была близка к потере рассудка. Позже оказалось, что мы выехали из полей чёткое противоположной от Балаклавы стороны и проехали по окружной дороге ещё тридцать километров, пока, наконец не очутились в гостинице с чарующим названием «Листригоны».
Гостиница, кстати, оказалась вполне ничего, только обогревателя, равно как и по-настоящему горячей воды, в номере не было. Вкупе со всеми предыдущими мытарствами, это обстоятельство превратило поездку в подвиг уже в буквальном смысле слова: я качественно заболела. Привет, антибиотики и отвратительное самочувствие. Вместо прогулок по набережной и катания по горным дорогам — регулярные вояжи в ближайшую аптеку, вместо крымского «Муската» — аспирин С. Короче, никакого удовольствия, сплошные сожаления и мысли типа «Зачем был нужен этот подвиг?» Остаток отпуска, путь домой и ещё неделя прошли под жёстким медикаментозным прессингом. Новую попытку не хотелось даже планировать, было чёткое желание задушить любого, кто вздумает подговаривать людей творить над собой такое.
Но память всё лишнее прячет. Боль прошла, место на стене под америкосовский дипломник заготовлено, да и на напечатанных фотографиях поездка не выглядит супер удручающей. Стало понятно, что все косяки не от нелепости самой идеи, а от кривизны её воплощения. Ну, кто заставлял меня всю неделю перед отъездом работать как лошадь и спать по шесть часов? И почему было не просмотреть весь маршрут по карте заранее или хотя бы взять её с собой? И, в конце концов, кто мешал натянуть на себя всё имеющееся термобельё, включая подштанники с начёсом и горнолыжные носки? То есть всё должно быть по-другому: ехать надо отдохнувшим, дорога должна быть изучена, организм свой надо слушать и в пути о нём заботиться. А вот к мотоциклу требование только одно — чтобы был исправным. Думаю, что, если в сторону Европы ехать, даже на супер спортивной Aprilia можно за 36 часов две тысячи миль сделать.
От автора http://regprofi07.ya.ru/
